A los náufragos del Brasil.

Luz roja - Mar abierto

Cuando ya pasan unos meses, después de que has llegado y ha estado todo lleno de árboles y aire limpio. Y la piel deja de estar todo el día mojada, y puedes sentarte y ponerte pantalones, son las 8, y se acaba de poner el sol y hay muebles antiguos de los 60s. Y tienes la mente limpia de televisión. Yo me entrego a los pies de la tarde, me dejo querer por una fiera toda loca y sedada.

Mar abierto con olas.

Siempre hay fuego en la orilla de una playa, de noche, un bolero, y camarones azul fosforecentes en la arena, lentejas calentándose en el fuego, les tiras ajo picado. Estas lejos con una mujer que tiene confianza en la deriva, mira al cielo, hay cangrejos y ahí esta tu carpa de alpinista y hueles humo.

Blanca.

En la ciudad hay frío, nubes tremendas y cielo azul, viento, frutas que caen por arriba de los jardines privados, aún queda día, tanta vegetación, hay autos viejos de colección estacionados.

En el bus tocas a tu mujer entera, a ella le gusta, entonces que importa, viene sudada a buscarte al aeropuerto, su sal es lo mejor.

Servir café en esmeralda, jugo de naranja, perdido para otros, volver a casa con hijos.